Aux lisières des précipitations appliquées, dans le nuage de la quantique mécanique, haut lieu de rencontre et d’incertitude,
où les comètes font trembler le plan et l’espace se démultiplie en bulles d’espace,
dans la marmite des mille bouillonnements, épopée de l’aporie, aporie à l’épée, machette pour fendre et laisser déposer l’écume
où l’on fauche à la main des champs de sémiotiques conventionnelles,
où l’on défriche le sens rhizome avec pour toute frontale une frontière à déplacer et pour ligne d’errance la trace laissée par le dernier, avec pour corps de flottaison, le sien, le sien et celui de tous les naufragés.
Vécus sans sépultures cherchent émotions non assignées.
Là où nos grandes bouches profanes s’échinent à écorcher la réalité,
où les notes font table rase rose,
où l’on se cherche la terre, se creuse la tête, où l’on sonde le monde, enfourne nos vieilles capes rapées, carnaval archet de papa arbalettre, où l’on enfante nos feuilles de griot papier.
Je débats la mesure à travers des champs de vertige, texte au couteau pour qu’il crache ses trésors de nuits, mélodies, rythmes guttures et mélodies.
J’ai questionné les techniciens du sacré, ceux qui créent la musique en frottant les feuilles et extorque le parler vrai de la nervure des partitions.
J’ai mis le textes en pièces, joué ses sons comme un xylophone de pur par-hasard, syllabes giclant à la roulette.
De résonance j’ai texté chanté testé la texture du bois de chacun de leurs caractères et tac,
j’ai éprouvé et croqué l’irisation des harmoniques invisibles,
arpenté les ports pour comprendre la science des nœuds et des cordes,
j’ai interrogé la morsure jusqu’au sang, la foudre jusqu’au sens, et le tatouage qu’elle laisse sur le cœur du texte.
J’ai questionné ceux souterrains qui savent tresser le feu horizontal.
J’ai frotté confronté les mots et les tomes pour traduire le flot des masses noires, jusqu’au centre choc,
ce qui fuit hors cases, le fret less du monde, ce qui laisse la laisse aux chiens de schengen et la lente langue identitaire à sa mastication de pouvoir. Mordre ordre ordre mordre. Ô.
J’ai osé les illisibles, la ronce, ses réseaux et secrets, mains tenues dans le même filet, la maille sentie des croches.
Là où le réel se désagrège, où les fragilités comme des forces éclatent en bouche, écorces et champagne
là où l’on marche sur le barbelé funambule du monde, où il faut extraire la pelote sans en casser aucun des fils phosphorescents, où l’on a plus le choix, où il faut pousser plus loin, tenir nager rager à contre écume, un os d’eau salé à la bouche, ne pas se retourner, aller, continuer jusqu’à l’autre rive, l’autre bord, celui que l’on atteint jamais, où il ne fallait pas se lancer, là où seul l’élan compte, où l’on jette nos corps et nos pertes pour de nouvelles questions,
où l’on marche obliques sur des tessons de silence le long de nos lèvres, rêves chargés d’explosif et d’amour, où l’on détoure des dessins de moutons noirs, où l’on raye et sillonne,
où l’on sourit en coin aux mille point borgnes de l’humanité.
Là où rien ne peut faire exception à la grêle, où, parmi la mitraille de gros sel qui pleut sur notre carcasse à vitesse free-jazz, l’on peut ramasser des cartouches encore pleine.
Là où l’établi de l’ordre est une anecdote sur le boulevard des lucioles possibles.
Encre sang sel sens
se répandent entre les poètes de sang mêlés
là où la lumière devient bruit, intifada de la respiration
où la plume transfuse le jour dans des projectiles de nuit, où la fleur artificielle attend son heure pour tailler un autoportrait à l’infini, où nous faisons tous à la règle une grêle d’exception dans le dos,
où l’on écrit des prophéties du présent qui s’effacent l’instant d’après, irisations de noms, assertions aux fondations-vapeurs, ce qui se croque, là où l’on écrit des doubles, des ombres, des pattes, mouches errantes, d’un verbe lierre qui rampe. Où l’harmonie est le secret des grands papillons troubles, où l’on essaye de jeter des cailloux de l’autre côté de l’océan. Où les mots nous sont étroits.
Je cherche à parler en dehors des notes, des clous, des notes clouées sur tous les murs, pour qu’ils en tombent, au milieu des gravats.
Dans le creuset fusion des papilles.
Où l’origine sera toujours remise à plus tard.
Où l’on se contamine de devenirs contigus. Saxophones plantés au conflit des vagues. Les mains collées en prière sur le tube-tourbillon.
Parole torrent de pierre coulant à même le cuivre, lance l’ancre vers le soleil.
Où les mots nous sont étroits.
Oyé oyé tempête sur le fleuve amour textes et jazz s’unissent, les travailleurs de la noce sont sur le pont, le rituel improvisé doit boire sept fois la tasse pour refaire surface. Je laisse la place.
